Она тогда была слегка пьяна.

Да что там, не слегка, а сильно, сильно пьяна. Умылась водой из колодца. Легла лицом к стенке, свернулась калачиком. По чему-то было очень стыдно.

Он лег рядом. Обнял, взял ее ледяные руки в свои теплые. Так она и усыпала, чувствуя себя безмерно счастливой. Слушая его дыхание. Он убрал со своего лица ее волосы, поцеловал в шею.

А за окном звезды продолжали свои причудливые танцы. Луна не поспевала за ними, вращалась вокруг собственной оси, видимо нервничала. Порой резкими скачками пыталась догнать Большую медведицу.

Как всегда, сон плавно перешел в явь. Или сон в сон. Или, самое ужасное – явь в явь.

Летарка стояла на автобусной остановке. Зимние шесть утра обдували ее ледяным ветром и показывали звездное представление в небе. В уши рубили басы Prodigy. Казалось, что вместо двух ракушек наушников кто-то задействовал два отбойных молотка. И это было хорошо. И это помогало понимать, что звезды не танцуют. Помогало оттенить одну явь от другой.

И в огромном автобусе. Забитом куда больше, чем под завязку, прижатая со всех сторон. Сжимающая руками сумочку и мобильник. Делая музыку громче. Громче. Занимая мозг мыслями. Усыпала. Усыпала. И видела сны.

Во всяком случае, потом Летарке ничего не оставалось, кроме как убеждать себя в том, что это были сны. И, что она проснулась.

А во сне она умирала, раз за разом. Страшно, красиво, жутко, спокойно. Молча и крича. Во сне она возвращалась в свое прошлое. Иногда в прошлый день. Иногда в ту, другую жизнь.

Сон разума рождает чудовищ, сказал кто-то. И вот эти чудовища пожирали Летарку. Изматывали своим отсутствием.

Просыпаясь, она искренне желала себе смерти. Сейчас, проснувшись по среди забитого людьми салона, она сжалась, ожидая, что автобус, потеряв управление, врежется в столб, загорится и взорвется. Ожидая, что на перекрестке в автобус врежется грузовик, груженый песком. Врежется по середине, так чтоб наверняка. Это проходило через некоторое время. Сменялось дрожью в ледяных пальцах.

И от боли внутри позвонков западают басы неожиданно в такт.

Она давно уже потеряла ощущение времени. Но понимала, переходя из реальности в нереальность, или наоборот, что пора что-то делать.

Пора с эти заканчивать.

А в очнувшемся от кратковременного сна сознании билась всего одна мысль. Даже меньше чем мысль – слово.

Не-лю-бовь.

Нелюбовь.

Нелюбовь, это такое чувство. Такое чувство, которое возникает у одного человека в отношении другого. Чувство достаточно распространенное но, почему-то, мало где и кем описанное.

Много говорят про любовь. Про ненависть, про апатию, безразличие. Про дружбу еще. А ведь ни одно из этих слов не выражает того чувства, которое скрывается за словом нелюбовь.

О, Летарка знала про нелюбовь очень многое. Когда-то в прошлой жизни девушка с таким - же именем пыталась объяснить это понятие своей первой игрушке. Не смогла. Или рассказывала не доходчиво, или игрушка глупая попалась. Но все остались тогда при своих мнениях. И игрушка, и Летарка со своей нелюбовью.

Читать дальше: глава восьмая